30/31 Dicembre - FIRENZE cap.1

Ed oggi, come ieri a percorrer le vie strette di questa città stretta. Sfido chiunque a dire che una città non è fatta dalle sue vie e che esse non ne riflettono l'anima. E così Firenze è una città stretta, stretta nella sua classe dirigente (o digerente che dir si voglia), stretta nei cappotti e nelle pellicce invernali delle signore che passeggiano tra le vetrine di Via Tornabuoni. Firenze: stretta nella sua aria e soprattutto stretta ai suoi cittadini che se non son ristretti di cervello non possono fare a meno di sentirsi un po' stretti. Effettivamente il largo respiro manca da un po' a iniziare da chi amministra o vorrebbe farlo: sovente non si eccelle per idee (idee?) di ampie vedute. E allora perché non allargarsi la cintura e sedersi intorno a un tavolo a mangiare? E in questo i fiorentini, non c'è che dire, son bravi. Quanti ne ho visti, di tutti i tipi riuniti intorno a tanti tavoli diversi. A riempirsi la pancia delle pietanze più varie. E io per fortuna con loro. Allora ci sono le cene esclusive, quelle di finanziamento, quelle da duemila persone, quelle segrete e perfino qualche ristoratore che si inventa intellettuale: grandi pensatori sul fornello ma in fondo abbiamo barrocciai che si inventano sceriffi. Firenze!
Come non iniziare polemicamente questo brano sulla mia città natale? Una città dove le polemiche, i disaccordi, le critiche, in tutte le loro accezioni (positive e negative) sono di casa. La polemica allora diventa base dell'ironia, il disaccordo il lievito della battuta salace e la critica il fondamento della presa di culo. Modi diversi per dire con il sorriso qualcosa di estremamente vero e celarsi dietro un disarmante "stavo scherzando". Guai ad esser permalosi ed esser fiorentini. In questo il nostro povero presidente dell'Associazione Nazionale Comuni Italiani (nonché nostro primo cittadino) non ha mai imparato. Ma la speranza è l'ultima a morire. E potrei citare episodi in cui qualche fiorentino malcapitato, sovrastimando l'autoironia altrui, ha dovuto rifarsi ai grandi della letteratura come Calvino per difendersi dall'errore di una battuta fatta nel luogo sbagliato alla persona sbagliata. Ma si sa come la mancanza (magari temporanea) di intelligenza possa portare a fraintendere la battuta e invece a prendere al volo la provocazione. E dunque il litigio, la zizzania: altro sport preferito. Non son forse rissose perfino le nostre vecchie mentre brontolano improperi sull' autobus? Non è forse esplicativo dell'anima di un luogo quel che si legge sui suoi manifesti? E allora spazio alla critica mentre si affigge: "questo è il vero mostro di Firenze" e accanto la foto di un progetto di tramvia in piazza Duomo. Firenze: stretta! Chiusa nei suoi palazzi e in una classe dirigente che malgrado tutto abbraccia sempre sé stessa, con il rischio forse di collassare a breve. Le tradizioni si tramandano e a chi sostiene (poiché tutti conoscon tutti) che Firenze è piccola, si può rispondere con facilità che non è vero: lo è appunto la sua classe dirigente. Firenze fatta di odii miunti e di gruppuscoli di ogni tipo: qualche invidia e molte chiacchiere. Ho sempre pensato che questa città fosse fatta come le bambole russe: le matrioske. Una città ne contiene un'altra e così via... e la cosa particolare è che nessuna di questa parla con quell'altra come se d'improvviso in una serie di vasi comunicanti si facesse scendere il livello del liquido troppo in basso. Fine delle comunicazioni e fine dell'importanza dell'esperimento. Ed ecco dunque tutti quanti qui a ristagnare tra le perle di questo gioiello della cultura rinascimentale incastonato tra colline fatte di vino, olio e turismo. Anche la campagna fiorentina si adegua e i casolari mezzadrili lasciano spazio agli agriturismi del "Chiantishire" che non rinunciano alla produzione propria e alla propria "casa del popolo", antichi retaggi di una cultura "rossa" tanto diffusa quanto tramontata.
E io? Io cammino vicino a quest'Arno melmoso, avvolto nel mio cappotto grigio. Muovo i miei passi coccolato dalle luci natalizie e dagli orefici di Ponte Vecchio cercandomi un paio di guanti in via Calzaiuoli. Amo profondamente questa città, essa mi appartiene come io appartengo ad essa. Non vi è caratteristica che abbia elencato che in fondo non mi si addica almeno un po'... e così credo si dica per tutti noi, se ho fatto bene il mio dovere di scrittore.

Vi bacio con un sorriso
buonanotte

J.B.